Las novedades del mes

Ellos escriben novelas sin rumbo fijo y las atestan de nombres propios para impresionar a los que son como ellos. Luego los críticos, que temen no ser como ellos, se llenan la boca de elogios y citan a los mismos nombres, las mismas palabras inmensas que no dicen nada, para elogiar lo que no han entendido. Un elogio infinito de lo vacuo.
Pero los lectores, que tienen que lidiar con sus propias vidas, con el abismo insondable de existir en cada momento, les dan la espalda. El acto impune e insolente de narrar para uno mismo contrastado con el acto muy humano de rechazar un estímulo que nos excluye. El círculo nunca se acaba: la producción en masa de literatura contestataria, pero indefinida, como la izquierda política. Si el arte de derechas fuera tan contundente y demagógico como sus figuras públicas, ¿Tendríamos el valor pudoroso de reconocerlo como tal?
Pisar un mundo con un pie, pisar otro universo con el otro pie, y la máquina incesante de producir cultura, cada vez más minoritaria, cada vez más exigente dentro de su absurda inutilidad, cada vez más asustada de no estar a la altura de ese ideal estúpido que alguien - vaya a saber quién y con qué propósito - pergenió para hacernos sentir (otra vez) poca cosa.