Intermision en el relato

Estaban tomando el té. Mi padre recostado en el sillón rojo de cuero, los invitados esparcidos en los demás sillones del living y mi madre de pie, sirviendo el agua en las tazas. Sobre la mesa, numerosos platitos de porcelana, cubiertos de plata, saquitos de tés exóticos y libros. Yo acababa de despertarme de una siesta improvisada.
Mi papá me dirigió la palabra.
"¿Vas a ver el partido conmigo hoy?".
"No", respondí, previsiblemente.
"Traidor", acotó, "¿Al menos me prendés el proyector antes de irte?".
"Te enseñé mil veces a prenderlo", me quejé tibiamente.
"Pero quiero que lo hagas vos", retrucó.
"¿Qué vas a hacer cuando yo no esté?", dije, casi sin pensarlo.
Y entonces sí que no hubo respuesta, solo unas sonrisas leves y onomatopeyas formadas por vocales, como "uuu" o "aaa".
Claro, no prentendí que sonara tan impactante.
Pero ya para nadie es un secreto que en el seno familiar y en la tierra materna tengo los días contados.