Comanme de amor y hagan conmigo un festin desnudo

La vida amorosa es el desafío más complicado, absurdo y doloroso que un ser humano tiene que atravesar. Es una experiencia que nunca nos deja indiferentes y sin la cual es imposible vivir, pero deja marcas tan groseras y violentas en el cuerpo y en la mente que uno a veces preferiría ser un cadáver o un vegetal. No hay nada mejor ni nada peor que la vida amorosa, el amor es esa fuerza tan contradictoria que construye y destruye al mismo tiempo.
No, no estoy elaborando una teoría universal. Como todos se imaginan, están pasando cosas en mi vida que me joden el cerebro y tengo que descargarlas en algún lugar. No voy a hablar de ella porque ella me pidió explícitamente que no lo hiciera y yo la quiero tanto, pero tanto (la odio tanto, pero tanto), que voy a hacer lo que ella me pida, aún si eso implica rebanarme las piernas y arrastrarme hasta el precipicio. Estoy completamente fuera de mí, hecho un trapo sucio y agujereado.
Uno se enamora y se engaña y después se desamora y se alivia, puta, qué bueno que ya no siento nada, qué bueno que no tengo que ocupar tanto tiempo de mi valioso cerebro pensando en esa persona. Mentira. Uno no se desenamora así como así, como se bebe un vaso de agua o se putea al imperialismo. Uno se desangra, sufre y se lamenta hasta que no queda ni una gota de vida en su cuerpo y recién ahí se desenamora, pero no porque uno quiere, sino porque no queda más opción. Hay que seguir viviendo y no se puede vivir muriendo. "Get busy living or get busy dying", diría Red.
Me voy a la Creamfields, entonces, dispuesto a olvidar. Me calzo mi mameluco naranja, me retoco el bigote y la barba y estoy listo para salir al ruedo. Vestido de gala y listo para enamorarme. Y desarrollo mis delicados movimientos al ritmo de frenéticas estocadas electrónicas y soy sensual (lo sé, me sale naturalmente, no estoy fingiendo) y noto algunas miradas que se posan sobre mí. Y yo quiero abrazarlas a todas, ser esa boca que se reposa en todos los labios. Pero no puedo.
Ella está ahí, en algún lugar de mi cabeza. No me quiere hablar, reprueba lo que hago, no lo entiende. Es un ancla que me ata al piso; yo quiero elevarme, pero me tira para abajo. "Sos un latin lover", me dice, y suena denigratorio, repulsivo. No puedo ser yo, no ante los ojos de ella. Ni siquiera subir a las vigas y bailar cinco metros por sobre el nivel del piso ante diez mil personas sirve para liberarme.
Sálvenme de este martirio. No de este en particular, ni de ella en particular (la amo, no la amo, la quiero muerta, la quiero conmigo, quiero verla desfigurada, háganle un monumento, cásate conmigo). Sálvenme del tormento del amor, del dolor infinito que se esconde detrás de cada tierno inicio de relación, de cada cuerpo que uno se apropia anhelante.
Basta de la basura de tener que perseguir a alguien que no existe y de hacer de personas reales objetos de deseo intenso. No quiero seguir siendo víctima de mujeres que me van a dejar destruido (todas todas todas te dejan destruido y las que no, no valen la pena). Mátenme. Mátenme de amor, pero en serio. Quiero morir inmediatamente después de ser amado de verdad, sinceramente, salvajemente, destructivamente.
Repártanse mis restos y cómanlos. Pero que sea con cariño. Que sea con amor.
Dejen de ser mujeres por un ratito y sean humanas. No me parece mucho pedir.