Noche y dia, pero sobre todo noche

Y, sin embargo, todavía te preguntas por qué tu mente se pierde en algún puente arqueado de Venecia o en alguna galería parisina. No se trata de la mera fantasía del viajero, deberías saberlo a estas alturas. Deberías saber que si esos recuerdos engalanados son un amuleto recurrente no es por escapismo de bajo coste ni por el anhelo de experimentar esa extraña sensación que invade el pecho cuando uno piensa en tiempos pasados. ¿Qué es eso que buscas en esa inmersión casi inconsciente que una y otra vez te aleja del piso y te lleva lejos, a otro lugar, a otro tiempo, a otro estado de la mente?

You´ re the top... you´re the Colosseum...

La razón por la que te remontas con tanta liviandad a meses atrás se vuelve evidente cuando entiendes a quién estás mirando cada vez que te pones una corbata, o entonas una melodía, o lanzas una mirada insinuante en cualquier dirección y sin objetivo claro. Cole Porter. La vida según Cole Porter, la música según Cole Porter, la noche según Cole Porter, la diversión según Cole Porter.
Y Venecia sólo es Venecia si se la vive como Cole Porter, en un exilio de glamour y champagne cada noche, paseando por los canalettos, tomando vino blanco en uno de los portales veraniegos, con un buen pañuelo en el saco y una cigarrera de Cartier, si es que uno cediera a la tentación del tabaco.
Y París sólo es París en un musical, donde la gente canta con la torre Eiffel prefabricada adornando el panorama. Una casa cerca de Monparnasse, poblada por enrredaderas verde intenso, noches de moño y saco largo, largas veladas de caminata y secretos en toilettes suntuosos de residencias ajenas.
Las rosas híbridas crecen en España, siempre habrá una casa de campo en Massachusetts, los versos más hermosos son para tí o para mí, según la ocasión.
Te vas con la mente y con los ojos y con los sentidos hacia otra parte porque te afecta aún ese perfume aventurero de viajar sin prisa y sin presión, galantemente a la deriva, como un verdadero dandy. Acompañado por otros de la misma especie. Una cena en París vestido de negro, una caminata por las orillas del Támesis, un concierto en los jardines de Roma...
Y el amor como un lujo privado, al que se recurre en los momentos en los que raptos intempestivos de romanticismo se expanden como un virus por las venas. Cada uno es una ciudad y nos perseguimos sin darnos tregua pero sin encontrarnos, un juego de desencuentros y carcajadas tan elegante, tan magnánimo y, a la vez, tan coloquial que el mismísimo Cole disfrutaría convirtiéndolo en canción.

So taunt me, and hurt me, deceive me, desert me...

Entiendes finalmente que si te evades de las reuniones sociales últimamente no es por falta de cortesía ni por exceso de caballerosidad, sino porque ya no gozan de ese esplendor primaveral, de ese brillo estival. La localía se ha devorado a ese torbellino de sofisticación en el que ideas, sensaciones y mensajes desesperados vibraban con el frenesí y con el privilegio de la exhuberancia. Sin el frac, sin los pasos de baile, sin la cubeta de champagne y sin el salto alocado de ciudad en ciudad ya no eres nada.
Perdón Venecia.
Perdón París.
Perdón Londres y perdón Roma.
Lo siento Nueva York, mis disculpas Amsterdam.
Verdaderamente me apena y me acongoja, Cole.
Cuando las cosas se vuelven tan insoportablemente mundanas, todo, absolutamente todo tiene sabor al banquete de ayer, hoy menos suculento y apetitoso.